Я уже схожу с ума, не знаю, что подарить тебе на День Рождения. Мне кажется, ничто не может показать, как сильно я тебя люблю. Я должен подарить тебе самое ценное. Но что?.. Себя? Я и так каждую секунду Твой! Себе я уже давно не принадлежу...Свою Любовь? Ею я одариваю тебя ежеминутно...Что я могу подарить тебе, чего еще никто никогда не дарил и не подарит???...О, кажется я знаю, мой дорогой...
Это будет поистинне самый ценный Дар, моя любовь, моя безумная любовь...

Я распахнул окна. В твоей комнате царит сквозняк.
Запах роз уплывает далеко, растворяясь в предрассветной дымке, теряется в крутых поворотах ветра...это благоухает Любовь...Жаль, что ты уже не чувствуешь. ничего.
Ты лежишь на постели, словно статуя выточенная из белоснежного алебастра...
"И руки, бледный мрамор полнолуний, они ласкали девушек-колдуний..." Процитировал я свое любимое стихотворение, терзая белые розы и осыпая твое тело лепестками...
Мой принц, мой маленький принц...
я прилег на краешек кровати и обнял твое остывающее тело...
Наконец-то я узнал, как пахнет Любовь - розами и кровью...А цвет? какой у нее цвет?...чуть-чуть золотого - твои волосы, немного белоснежного, как твоя кожа, кусочек голубого неба - твои глаза...и много-много алого...Твоя кровь.
Вкус... обжигающая горечь абсента - слезы, вишневое варенье - твои губы, ванилью пахнут твои волосы, мандарины - твое дыхание, персик - кожа...вот он - вкус Любви...

Твоя кровь медленно жжет, словно взгляд исподлобья. Она крадется по мои рукам, подобно разрастающимся стеблям сорняков...Твое лицо застыло в бесстрастной красоте смерти,никогда еще я не видел тебя таким божественно-красивым...

Забавно, что Любовь и Кровь похожи не только свом звучанием...
Я провел лезвием по твоему запястью и вобрал языком выступившие капли крови,еще почти теплой.
Вот так же и с любовью...Сначала она горяча и насыщенна. Она может быть ярко-алого цвета и бить фонтаном,как артериальная кровь, или бывает темно-бордовой, тягучей и неспешной, словно кровь венозная...Крови свойственно остывать, так же, как и любви. Кровь может оставить после себя лишь противное коричнево-ржавое пятно, которое почти невозможно отстирать, точно так же и несчастная любовь оставляет в душе темный нестирающийся след...
Как интересно, мой дорогой... ты когда-нибудь задумывался об этом?
Я провел пальцем по твоим губам, и поцеловал твой живот, я всегда любил твой плоский, почти женский животик...да что тут говорить! Я любил Тебя Всего! И сейчас люблю, сильно...до смерти!
Я истерично засмеялся и встал с кровати..

И все же плоть - всего лишь клетка для нашей души...Тело-тюрьма сдерживает полет нашего духа..Зачем?..Я дал твоей душе истинную свободу. Ты должен быть мне благодарен, любимый...А теперь пора прощаться...

Какая любопытная все же штука - эти чувства, и особенно любовь, - думал я, поливая комнату бензином,- Интересно, кто ее придумал? Наверняка какой-нибудь отъявленный мазохист...Rest In Peace, My Love - и я зажег спичку...
И, кстати, С Днем Рождения, милый! Я так Люблю тебя, что преподнес тебе самое ценное. То, что сильнее любви, сильнее жизни...Я подарил тебе Смерть.