На главную
Тексты
Фото
Биография
Новости
Стихи
Переводы
Альбомы
Скины
Скриншоты клипов
Арт-рисунки
Истории
Fan-club
Downloads
Ссылки
THE 69 EYES
 Алхимик Это был холодный зимний вечер. За окном слышались певучие завывания ветра, колючие белые хлопья беззвучно ударялись о, затянутое расписными узорами, стекло, сливаясь с ним в огромное ледяное полотно. Жаль, что она не могла всего этого видеть, иначе, она написала бы еще одну грустную-грустную песню о серебряном холоде зимы, скрашивающем ее бесконечное одиночество. Но сегодня ее пальцы ловко и метко опускались на клавиши клавиатуры, она дописывала свой роман. Уже пол года прошло с того момента, как он был начат. Работа продвигалась медленно, ведь часто она не могла сосредоточиться на нем и распылялась на музыку, стихи, рассказы. Но всегда знала, - это будет самое лучшее, что она когда-либо писала. Это будет что-то вроде смысла ее жизни - он поможет тем, кто потом прочтет его, он поможет таким же одиноким и опустошенным, как она, он скрасит их одиночество. Ее затянула в свои сети темнота комнаты. Большая стрелка часов остановилась на цифре четыре, и ее организм чувствовал, что больше не может бодрствовать. Во всем виновата эта темнота, которая своими невидимыми пальцами закрывала ей глаза! Еще три таблетки снотворного. Запила стаканом холодной воды, обжигая свое воспаленное зимними морозами горло. Монитор задвигался перед глазами - снова закружилась голова. Пора бы привыкнуть, что нельзя мешать снотворное с кофе. Но она и так совсем редко это делала. Сегодня просто был особый случай. Нужно было закончить роман сегодня. Завтра будет уже поздно... нет, завтра уже настало, а поздно... поздно будет утром, потому что утром идти на работу - скучную грязную работу, которая еще на месяц заберет все ее мысли, не оставив ничего ей самой. Последние три страницы. Развязка уже давно началась. Зло снова побеждало добро, влюбленные снова умерли, землю обжигали кровавые пожары и ангелы плакали на черных облаках... Еще три страницы. Три страницы, чтобы описать все - все, как оно есть на самом деле. Описать мир таким, каким его видят все, кто умеет по-настоящему видеть. Описать мир, таким, какой он по-настоящему... Она знала, что это разобьет сердца тех, кто прочитает роман. Она знала, что именно она должна открыть им глаза, ведь жить так, как живут они, просто невозможно! Она дописывала последние строки. Веки потяжелели еще четыре часа назад, и сейчас они, буквально, вдавливали глаза внутрь черепа. Было даже немного больно. Но что ей эта боль? Она уже давно перестала ее чувствовать. Боль чувствуют те, кто никогда не испытывал настоящей боли. А после настоящей боли, разрывающей сердце на куски, другая боль уже просто неощутима. Так она считала. Рядом на столе, в изящном кожаном переплете лежала тоненькая книжка "Алхимик" Пауло Коэльо. Всего на шестидесяти двух страницах она нашла ответы на сотни своих вопросов. Она каждый раз находила что-то новое, когда перечитывала его вновь и вновь. И он помогал ей жить, и он "рассказал" ей, в чем смысл ее жизни... И даже сейчас, когда он просто лежал рядом, он все так же давал ей сил, заставлял ее быть сильной... "Каждый человек на земле, чем бы он ни занимался, играет главную роль в истории мира. И обычно даже не знает об этом" - повторила она про себя фразу Алхимика из романа. Она повторяла ее часто, когда терзалась сомнениями в том, что выбрала не верный путь, и что цель ее, ее Стезя, не достойна своего жалкого существования. Но Пауло Коэльо учил, что все, что мы делаем, неизбежно становится частью того самого следования своей Стезей. А Стезя - это то, ради чего мы живем, то, что мы делаем не только для себя, но и для всего этого мира, для Души Мира. Вот и она думала, что ее роман - это ее Стезя. Словно какие-то силы через ее мысли и ее руки писали его мрачные страницы. Но он призывал не к свету. И он был не тьмой... И вдруг, дописав последнее слово, она подумала: "А что случается с людьми, достигнувшими своей цели, исполнившими замысел Стези?" В голове промелькнула странная мысль. Ей представились ее собственные похороны: несколько человек с грустными лицами, с искусственными венками в руках, быть может, с парой-тройкой букетов дешевых цветов... Наигранная печаль и скорбь, ведь не осталось с ней людей, способных скорбить по ней искренне и безнадежно. Но это ее не расстраивало. Ведь теперь она выполнила то, ради чего жила. Ее почтовый ящик снова пестрил разноцветными движущимися рекламами, разными новостями и публикациями. "Написать письмо", "прикрепить файл", "отправить"... Двадцать первый век позволяет за считанные секунды совершить революцию. И уже через пару дней ее роман вывесит знакомая на своем сайте - на сайте, который посещает огромное количество людей, таких же, как она, ищущих и страдающих... Ей стало непривычно спокойно. Она скинула бремя, которое тяготило ее не только этих пол года, которые она посвятила роману... Это бремя было на ней гораздо дольше, казалось, с самого рождения. Оно, словно невидимый паразит, пожирало ее изнутри, заставляя мучаться. "Отключить питание компьютера"... Глубоко вздохнула. Организм хотел спать, и голову клонило набок, но она совсем не хотела спать. А мысли о том, что завтра снова на работу, к этим вечно орущим начальникам, неугомонным бухгалтерам и наглым клиентам, сводила ее с ума. Да и проснуться будет очень сложно, если уснуть сейчас. Еще три таблетки снотворного? Да, пожалуй... А, может, пять? Их все равно осталось только пять, пора прикончить этот стандарт... Ледяной, обжигающий горло, поток воды. Удобное, ее любимое кресло у окна, за которым суетились крошечные изящные снежинки, теперь она их заметила, но гитара осталась все так же стоять в углу, песню она уже не напишет. Она подогнула под себя ноги, протянула руку к столу и взяла любимого "Алхимика". Мягкий сонный взгляд упал на первые строки: "Считаю своим долгом предуведомить читателя о том, что "Алхимик" - книга символическая, чем и отличается от "Дневника Мага", где нет ни слова вымысла"... Она понимающе улыбнулась и продолжила чтение, все ниже и ниже спускаясь по тексту. Не торопясь, она дошла до своей любимой фразы в самом верху второй страницы, это был еще пролог: "Не надо бежать от собственной судьбы - все равно не уйдешь", - прочитала она, прежде чем ее сердце раз и навсегда дополнило холодную тишину ночи. |
